21 AGOSTO, 7:00, Puerto de Málaga
“¡Buenos días!”, grita Pablo a la alfombra de sacos. Dos minutos para recoger los bultos, y los chicos siguen, medio dormidos, los ejercicios que les marca. Los más dormidos, o los menos duchos, han de repetirlos a su lado. El resto del equipo, con aparente lentitud, se activa. León y su equipo graban en vídeo, Cuesta hace fotos, los demás preparan los vehículos. La gimnasia termina en 20 minutos. Hoy, al no haber lugar para ducharse, no toca correr. Habrá días más duros.
Tras los ejercicios, mochilas a los autobuses y a desayunar.
21 AGOSTO, 11:00, ferry a Melilla
Es curioso. Los marroquíes y nosotros viajamos en la misma dirección y en el mismo sentido. Y, sin embargo, nosotros vamos y ellos vuelven. Lo distinto puede ir por el mismo camino.
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Los chicos se reparten por las butacas y las sillas. Hay cuatro horas por delante para iniciar de verdad el periplo africano. Y el cansancio ya se nota. Oigo a uno de ellos exclamar: “¡Y lo que queda!”
Los aspectos ya no son tan impolutos como lo eran ayer. Y lo que queda.
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Aguas internacionales. ¿O no? ¿Quién es extranjero?
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Inevitablemente, a pesar del cansancio, de los traslados, de las relaciones personales, la primera preocupación de todos es la higiene. Ir al baño puede ser imposible en cualquier momento. Por ahora no ha sido un bien escaso, y todos aprovechamos cuando podemos. El barco no es una excepción.
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Las partidas de cartas y las risas alternan con los cuerpos dormidos en el suelo. A pesar de que todavía seguimos casi de excursión, el querer, a veces, ya no es sinónimo de poder.
21 AGOSTO, 15:00. Melilla, comida.
Los últimos de los chicos que salían del ferry oían los aplausos de los primeros de la fila al pasar por delante del restaurante del puerto donde la Ciudad Autónoma nos había preparado una comida de recibimiento. Paella, carne con patatas y helado. Lo duro sigue agazapado, dejando que nos confiemos.
21 AGOSTO, 16:30, Melilla, visita guiada.
Tres guías dirigen por separado a tres grupos de MRS por Melilla la Vieja. El lienzo del mar y el Lienzo de la Tierra, la Puerta de Santiago, el gigantesco aljibe cuya agua era depurada por las voraces anguilas…
El guía de mi grupo, Juanjo, voluntarioso experto, micrófono en boca y altavoz en ristre, extiende su guía por la Melilla del Modernismo, del Art Déco y del Historicismo. De paso trepidante, este hombre de mediana edad logra que muchos de los jóvenes hagan la goma y se descuelguen del grupo. Este Eddy Mercx del melillismo militante y orgulloso se hace fotos de grupo en los mejores rincones a los que nos desplaza.
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Un chaval melillense, atónito, nos ve pasar, lee en nuestras camisetas y nos grita: “¡Madrid Rumbo al Sur!¡Pero si esto es el norte!”.
Irrefutable. El relativismo sin contestación.
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Termina la tournée con la unión de los tres grupos en la Plaza de España, frente al Casino Militar y el Ayuntamiento.
21 AGOSTO, 20:30, recepción Ayuntamiento.
Como en metáfora poco sutil, nuestra fase “fácil” del viaje termina con recepción en el salón del Ayuntamiento. El responsable del Patronato de Turismo renueva su hospitalidad iniciada con la importante comida y nos ofrece un discurso muy amable. Telmo, ejerciendo una vez más de navarro, responde escueto pero sentido.
A la salida del breve acto, bolsa con regalo para todos. Una pequeña “Guía del modernismo”, cuelgabolsos, y bolsita de terciopelo con alfiler de corbata, pin e imperdible.
Último destello de lujo propuesto por el espíritu de los días que nos quedan, que vuelve a retrasar gozosamente sus penurias.
21 AGOSTO, 22:30, Fuerte de Rostrogordo
Reconozco que el día termina también amable. El fuerte de Rostrogordo, antigua instalación militar a las afueras de Melilla, es ahora un centro de ocio y deporte, con una carpa-restaurante en la que cenamos brocheta, salchichas y patatas fritas.
Pero no piensen que los chicos están aquí de turismo.
Ana, enfermera, me comenta ahora que el día, sin embargo, ha sido agotador por la expectación, la ilusión, que incluso hacen que olvidando el cansancio exprimamos nuestras fuerzas más allá de lo que debiéramos. Cansancio, tensión emocional, ilusión agotadora que me dice recoge de algunas de las chicas.
Más físicas sin embargo son las primeras ampollas.
Mañana toca marcha de 14 kilómetros.
Mañana entramos en el África del mapa político. Nos espera Marruecos.
Ahora, después de cenar, el equipo se presentará oficialmente a los chavales. Cada uno de nosotros explicaremos nuestra labor, todavía a veces nos miramos de reojo sin saber bien quienes somos.
Roberto, periodista de El Mundo, y yo, en nuestro improvisado despacho, terminamos apresuradamente nuestras respectivas crónicas. Ambos creemos que nos copiamos las ideas, claro, somos periodistas.
Pablo, jefe de monitores, nos brama que salgamos, que nos esperan.
Uno por uno, Telmo nos va presentando, delante de los chicos, sentados en una amplia rampa.
Todos somos aplaudidos y vitoreados, sin excepción, y todos acabamos pensando que nos han vitoreado menos que a los demás.
Tras las presentaciones, Pablo y los monitores se quedan con los chicos para realizarles puntualizaciones, correcciones, leerles la cartilla y felicitarles.
Pablo les lleva de manera tan rigurosa pero objetiva que no me extraña que todos los años acaben adorándole.
Los monitores, extensión suya, son, sin embargo, independientes y diferentes.
Mientras intento acabar esta crónica, no puedo dejar de escuchar la charla.
No acabo de escribir hasta que los chavales, rendidos, van a dormir a la parte alta del fuerte.
Ramón Huarte
Cronista Oficial MRS 2009
